Je commence à flipouiller quelque peu, par rapport au stage d'écriture de scénario qui commence lundi.

Comment, lundi ? Déjà ? Ce lundi-là, z'êtes sûrs ? J'ai pas aut'chose à faire, là des fois ? Aaargh. 

Je m'y prépare, notez. 

J'ai fait comme pour la Bergère : j'ai rédigé quatre pages d'une sorte de "note d'intention", en tentant d'être déjà la plus précise possible. Mais comme je ne sais pas ce que c'est qu'une "vraie" note d'intention, et qu'en plus j'ignore absolument qui est mon professeur -  imaginons que ce soit une pro-nucléaire, juste pour rigoler tiens - mes jambes commencent à légèrement flageoler. 

D'autant que Clopin ne sera pas là. Donc, "ils" (en fait c'est une "elle" toute seule, mais là j'imagine des myriades d'yeux tous plus "pros" les uns que les autres, perplexes, se demandant ce que je fous là) vont bien se rendre compte que je n'y connais que pouic en images numériques, logiciels de montage, images tout court, format de pixels et autres bits. Sans e. Quelle omelette ! 

D'habitude, je me planque derrière les épaules de Clopin. Lui s'avance, explique, sort ses appareils , les tripote (pas de jeu de mots merci) d'un air tout-à-fait convaincant . Je me contente juste de placer quelques phrases, ici ou là. Mais à Paris,  je vais devoir montrer "ce que j'ai dans le ventre" : euh...

D'un autre côté, j'y vais pour apprendre, pas vrai ? Je tente de me rassurer en me disant que, si j'ai l'air trop nouille, je pourrais toujours bombarder ma formatrice de questions. Ca lui évitera de s'apercevoir des trous béants de ma "technique"... Ahahah... 

Je peux aussi mettre mon probable embarras sur le compte de la capitale. Me la jouer Bécassine.  Je "'monte" si peu souvent à Paris, alors, forcément, le bruit, la foule, le métro, les changements de station et les gens tout partout,  n'est-ce pas, voilà voilà voilà, Paris est grand et je suis toute petite,  je ne suis qu'à 50, que dis-je, à 25 % de mes capacités Mademoiselle, vous l'avez bien compris  ?

Y'a comme un courant d'air frais, par ici, vous trouvez pas ? Et c'est quoi, cette grosseur que je sens dans ma gorge ??? 

Et dire que j'ai la cinquantaine bien tassée, et que je ne sais toujours pas comment éviter la panique... Flipoue, flipoue... 

"Il faut bien reconnaître", dit le Poireau de sa voix la plus professorale, "que tous les Légumes ne sont pas égaux, loin de là.

- Comment pouvez-vous dire ça, Poireau ?" répliqua en bougonnant la Pomme de Terre, dont le timbre de voix n'était pas sans rappeler celui de Josiane Balasko. "Vous savez bien que nous avons tous, que l'on soit navet ou asperge, le même tragique destin. Je ne vois pas l'ombre d'une inégalité là-dedans...

- Chère amie, calmez-vous," continua le Poireau tout en frémissant légèrement de la pointe de la feuille, car son tour de pluche sur la planche à découper se rapprochait dangereusement, "je ne parlais bien entendu ni de vous, ni de nos compagnons de Julienne. Parce qu'après tout, nous allons finir assez glorieusement, aujourd'hui. Tel que c'est parti, j'entends d'ici les compliments que notre saveur et notre tenue vont valoir à notre bourreau, ou plutôt bourrelle car c'est une Dame, me semble-t-il ?

- Tu parles d'une fin glorieuse !" , continua la Pomme de Terre, décidément grincheuse, pendant qu'on lui ôtait sa robe de chambre. "finir bouillie, oui !

- Justement, la Pomme, ça pourrait être bien pire et vous illustrez mon propos. Car vous auriez pu être une Carotte, savez-vous ?

- Et alors ?" la voix de la Pomme de Terre s'était radoucie, parce qu'  elle avait un peu honte, comme ça, toute nue désormais sur le carreau de l'évier.

"-Réféchissez un peu... Notre brave et aimable Carotte...

- Oui ?

- Elle a râpé sa vie."

Oh, je sais parfaitement ce qui m'a pris : une voix un peu étonnée, sur Radio France Culture,  soulignait l'humour de ce ("bon", donc) livre, et m'en a donné envie, sur le mode du "pourquoi pas ?" . Bon, je savais parfaitement que je n'ai rien à faire avec ce monde-là, mais justement, faut pas avoir d'oeillères si l'on ne veut pas mourir idiote... Et, puis, France Cul c'est ma boussole à moi... Alors...

J'ai conséquemment  acheté le livre de cet homme, né avec une cuillère en argent - mais sertie de diamants, hein - dans la bouche, mais oui, vous savez, ce fils de, ce père de, cet  ex-amant de, qui s'est taillée avec fiston avant de,  ce copain comme cochon avec, (celui qui est l'époux de celle qui,) enfin bref, bronzage permanent et tempes si joliment argentées, elles aussi. 

Il écrit au Figaro.

Vous y êtes ? Ca s'appelle "l'hypothèse des sentiments".

Et, dans ma grande bonté, je vais vous résumer ce livre. 

Voilà :

On dit merci qui ?

Merci Clopine, parce que votre carte bleue a franchement autre chose à faire...

Parfois, je me dis que l'inéluctable n'est pas forcément négatif. Nous sommes de plus en plus nombreux sur terre, et (enfin espérons-le) de plus en plus nombreux à accéder à l'éducation - à part de notables exceptions généralement générées par les religions, m'enfin... 

Nos villes ne sont pas extensives à l'infini, ni la surface de nos appartements, ni nos bibliothèques. 

Alors, imaginer un fort mince appareil, dont l'écran restituerait le contenu entier d'une bibliothèque, rendrait le même service qu'un ordinateur, contiendrait une photothèque, une cinémathèque, évidemment une discothèque et en prime un espace de jeu vidéo, plus un accès direct aux radios et télé, aved internet en plus, voilà qui résout quelques problèmes de mètres carrés, non ? Les designs actuels, avec leurs meubles minimalistes et leur recherche d'espaces longilignes, canapés bas devant des surfaces vitrées, couleurs neutres, sable, gris, ligne chocolatée, l'absence de toute cloison ou de quoi que ce soit qui peut ressembler à un rangement ou une armoire, préfigurent déjà la recherche de l'espace à tout prix - et la tablette-miraclen qui contient l'ensemble de vingt armoires, est évidemment l'avenir...

Oui, mais le livre, et ses amoureux ? On nous dit que Gutenberg a réduit au désespoir certains copistes, mais que l'écrit s'en est finalement bien tiré. En sera-t-il ainsi ? En tout cas, le temps des livres-papiers était un bien joli temps. Et la nostalgie a bien le droit, elle aussi, de s'exprimer :

(j'ai trouvé cette jolie vidéo canadienne en flânant chez Lu et Cie. J'ai voulu l'offrir chez Pierre Assouline, mais que pouic !)

Jim se délectait particulièrement des dessins de Ronald Searle. Les "deux chats acceptant calmement de faire des bêtes d'elles-mêmes" ont longtemps été accrochés aux murs de la petite maison rouennaise.... Et maintenant que Searle est mort et que les sales bêtes de la maladie ont pris possession du cerveau de Jim, je retrouve, avec un plaisir mêlé d'amertume, le trait griffonné, si malicieux sous son inappétence, qui faisait toujours sourire mon pauvre ami.