Ca y est, je me sens rentrée. Il m'aura fallu pas loin de deux semaines, cependant, pour digérer mon dernier voyage, si près si loin - quand on pense que la famille de Féllix Leclerc est partie, voici quelque trois cent ans, de Dieppe (soit à 30 bornes de chez moi), et qu'il m'a fallu faire tout ce périple pour comprendre vraiment la signification de la fameuse chanson de l'alouette en colère...

Mais voilà, je suis rentrée, et il me faut vaincre mon inertie vacancière afin de me remettre à mes travaux. J'ai deux fers au chaud : mes "Vies de Jim", qui, à la cuisson de mon pauvre cerveau, ont réduit considérablement. Le roman envisagé au départ se transforme en simple nouvelle. Une grosse nouvelle, mais un tout petit roman. En fait, je ne sais pas faire long... même pour rendre compte d'une vie... L'autre fer est la note d'intention-synopsis-élucubrations autour d'un nouveau petit film documentaire, de quatre minutes. Mais là, je dois encore rassembler mes esprits, si souvent égarés...

Et les quatre boules de poils, me demanderont les visiteurs attentifs aux titres de ce blog ? Eh bien, elles sont le résultat des amours illicites de notre chien, dont la disparition nous avait tant inquiétés il y a quelques mois. Le résultat de ces amours-là est un quatuor de chiots, tous plus attachants les uns que les autres. Clopin va tenter de les photographier, si leurs maîtres nous concèdent leur droit à l'image... Et je dois me contraindre à ne pas craquer, devant ces tout-petits 'Punchs, qui semblent aussi sympa que leur bonne pâte de géniteur ! 

J'aimerais parfois passer la nuit dehors, sous les étoiles. Ou bien dans le grenier à foin, la porte ouverte, à regarder le jardin nocturne et à épier le moindre mouvement. Et si un lapin a une insomnie, gare à lui... Au petit matin bleu, je traverserai la cour pour arriver devant l'énorme château, 30 mètres de haut, plus de  mille fois mon volume...

J'en ferai lentement le tour, pour constater qu'il est bien gardé. Mais en fait, je grimperai facilement , grâce au ceps noueux de la vigne éléphantine qui orne sa façade. J'arriverais ainsi, au premier étage, devant un canal en zinc, parfois rempli d'eau comme un ruisseau. Marchant sur les bords, je parviendrai à l'immense baie vitrée qui donne sur la chambre de ma Géante. Là, je me mettrai à crier "Ouvre-moi, c'est le matin, je suis petite et j'ai froid". Il faudrait parfois que je crie longtemps, mais finalement, ma Géante viendrait m'ouvrir. Elle mesure dans les 6-7 mètres, dix fois ma taille, et le matin, sa tête est embroussaillée de cheveux,  comme une canopée. Sitôt la fenêtre ouverte, elle retournerait se coucher, tombant comme ça poum, lourdement,  dans son lit et s'enroulant dans sa couette. Elle est un peu paresseuse, ma Géante...  De loin, on dirait le Mont-Blanc, couché sur le flanc. Moi, j'aurai sauté souplement dans la pièce, et j'hésiterai un peu. Je sais qu'il est inutile de descendre à la cuisine : sans ma Géante, je ne peux ouvrir la porte du grand frigo où l'on garde ma nourriture. Alors, sans aucune crainte, je marcherai vers le lit, et s'il le faut, je n'hésiterai pas à me hisser du pied, ou de la main, en prenant appui sur l'épaule, la tête ou le cou de ma Géante. Je sais d'expérience qu'elle ne se fâche jamais avec moi. Au contraire, elle ouvre son lit, dévoilant ainsi, sous la couette, son corps allongé en colimaçon, sur le côté, son giron creusant ainsi dans les draps une grotte sombre que je  m'empresserai  d'aller explorer. Ca sent la Géante là-dedans, mais ça ne me gêne pas : pour moi, elle a une odeur de Doudou. Et puis elle est si rassurante : je ne risque rien d'autre que sa grosse main sur ma tête, à me gratouiller  les cheveux. Je m'allongerai tout près d'elle, contre son flanc, et j'étendrai mon bras : je poserai ma main, si petite à côté de la sienne, sur son poignet, là où l'on entend par en-dessous battre son coeur. Je pencherai ma tête , je fermerai les yeux à demi, et pousserai un gros soupir, en rêvassant vaguement à ce que ça doit être, la vie d'une Géante, et en m'étonnant de notre vie commune, à nous deux si dissemblables et pourtant si intimes à la fois...

Bien sûr, n'étant qu'une femme, je ne pourrai pas ronronner. Mais à ce détail près, ce programme est suivi, par les petits matins frisquets de l'été, par mon si gentil chat Victor Mowgli... 

Ah, ce que ça doit être bien quand même, des matins de chats... Mais  revenons à nos moutons. Comme je suis partageuse, je vais vous confier mon astuce du jour. A savoir comment faire une tarte aux framboises sans crème ni lait (le nôtre, fermier, est si crémeux qu'une épaisseur d'un pouce surmonte le liquide). 

Bon, vous avez bien les oeufs, le sucre, la pâte sablée disposée dans le moule... Et à côté, le grand bol rempli à ras bord de framboises (c'est une année à fruits rouges). 

Le four est à bonne température, vous savez qu'il vous faut d'abord faire cuire la pâte avec l'appareil, pour ne placer qu'en fin de cuisson, en garniture, les framboises qui empliront la pièce de leur odeur délicieuse (mais il ne faut pas qu'elles cuisent trop, surtout. Juste le temps d'imprégner l'appareil déjà cuit, pas plus). 

Mais comment confectionner l'appareil, sans l'indispensable ingrédient lacté, mmmhhh ? 

ahahah. 

Eh bien, vous vous souvenez que, dans le congélateur, il y a un reste de crème glacée à la vanille...  Voilà, le tour est joué : vous remplacez la crème nature par la crème glacée, et vous battez votre appareil ainsi : 2 oeufs, disons l'équivalent de cinq cuillères à soupe de sucre de canne (je ne mesure presque plus jamais les ingrédients, je fais tout au pif maintenant), et cinq cuillères à soupe de glace à la vanille. 

Après, vous procédez comme d'habitude. Eh bien, cela donne une SUPER TARTE AUX FRAMBOISES ET A LA VANILLE, et vous permet d'arborer un sourire modeste devant le succès. 

Alors qu'en fait, vous aviez oublié d'acheter de la crème, étourdie que vous êtes (mais cela, vos convives ne sont pas obligés de le savoir !)

Bonne journée à tous mes visiteurs (et même aux autres, ne soyons pas chiens, puisque nous sommes un peu chats...), et plongeons dans l'aquarium, pourquoi pas ?

Cela fait longtemps que je considère les oies comme des animaux ayant le sens de la géométrie. Il suffit de lever la tête, quand les sauvages vous passent dessus : l'angle du "v" ne varie pas, la synchronisation du groupe est parfaite. Mais même nos oies domestiques, grosses dames à l'allure empruntée d'une cour française du 17è siècle, ont elles aussi ce sens inné de la géométrie. L'équidistance entre elles, quand, en file indienne, elles se dirigent, en  se dandinant, vers  la mare, tombe fort souvent juste, au centimètre près.

Mais je peux vous annoncer qu'elles ont AUSSI le sens de l'arithmétique. Cette année, ayant pondu leurs oeufs sur l'ilôt du milieu de la mare (et non dans la grange aux moutons, remplacée car un certain petit bâtiment tout neuf), ellles ont  pu goûter  une paix si royale que 6 petits oisons sont nés. Oh, bien sûr, le premier jour, le couple de buses qui volaient très haut dans le ciel a pris sa part, et il ne reste plus désormais que 5 boules grises et jaunes, tendant leur cou bien droit, pour faire comme leurs mamans. 

Tout cela est d'ailleurs fort bien réglé, comme si nous étions à la légion romaine. Les déplacements se font en bon ordre :

   Les guetteurs sont particulièrement vigilants, et les exercices (entretien du matériel plumitif et apprentissage de la mare) vont bon train. Mais avant-hier, exactement comme au Capitole,  les oies ont donné l'alerte, et le vacarme fut si assourdissant que même une oreille humaine, c'est-à-dire distraite et ne comprenant rien,  dut s'y intéresser. 

 J'ai bien sûr tout de suite pensé aux buses, et me suis dit qu'elles avaient dû recommencer leur razzia. Mais pas trace de rapace dans le ciel... Je me suis approchée des oies : au lieu de cinq petites têtes, il n'y en avait plus que trois. Les oies ne cessaient pas leur jacassement, et avaient un comportement tout-à-fait particulier, qui prouvait qu'elles savent parfaitement compter : comme partagées entre la défense des trois restants, et une attirance invincible pour un certain pommier. Je me suis approchée : il y avait un trou au bas du pommier, et les deux petits, tombés dedans, jacassaient faiblement en tendant leur cou vers moi. Je me suis agenouillée et j'allais plonger la main pour récupérer les petits, quand je me suis sentie agrippée, assaillie, en tout cas en très mauvaise posture. Deux oies (je présume que c'était le jars et la mère) étaient perchées sur chacune de mes épaules, toutes voilures dehors, et tendaient vers moi "leurs longs cous terminés par des becs"... qui me semblaient fort durs.

Allais-je m'envoler, dotée de ces quadruples ailes, comme les archanges soutenant l'échelle de Jacob ? Je risquais surtout d'être pincée, et mordue sévèrement. Je me suis retrouvée par terre, un cou d'oie dans chacune de mes mains, en train de les écarter du mien, de cou...

J'ai appelé Ti' punch, jamais loin de moi, à la rescousse. Celui-ci, comme à son habitude, a commencé à rassembler les oies, en jugeant d'instinct la limite à ne pas franchir. Il court à toute vitesse autour d'elles, en cercle,  les fixe sévèrement, mais se garde bien de s'y frotter réellement !  Il m'a cependant permis de me redresser, puis de sortir les deux oisons de leur trou, et de les rendre enfin à leurs gardes attentives. Elles et moi avions trouvé le temps long ! 

 Elles se sont calmées lentement, et ont ramené leurs immenses ailes (enfin, quand je les avais sur le dos, je les trouvais imenses) derrière leur dos, et se sont remises à marcher, un peu  à la manière de Jean-Paul Sartre fonçant, les mains croisées,  pensif, vers le café de Flore...

 Et tout a repris son cours normal. J'étais pourtant furieuse contre mes oies. M'attaquer, alors que je venais à leurs secours ! J'allais les traiter de dindes, mais ce n'était pas assez fort : je leur  ai donc crié dessus l'insulte suprême, pour une oie défendant avec tant de constance sa progéniture. Je les ai traitées de buses, et les ai plantées là. 

      Le train-train a repris, autour des cinq petits. Mais cependant, en remontant vers la maison, j'avais encore la sensation du long cou flexible et chaud des deux oies, dans mes mains. Cela me faisait penser à l'antiquité grecque... Car, si mes oies, au lieu d'être agressives, avaient déployé leurs cous dans le but de me caresser, j'aurais pu me prendre pour une Léda, séduite par un cygne olympien, perfide et amoureux.

Bah, de nos jours,  là comme ailleurs, tout s'affadit et se vulgarise. Chez les Grecs, les belles se laissaient séduire par les  cous blancs et sinueux des beaux cygnes sacrés. Mes contemporaines achètent, sur le catalogue de La Redoute, de vulgaires canards de plastique, sensés leur donner de la volupté : grandeur, et décadence ! 

(Bon, il n'est pas exclu que je puisse me venger de ma frayeur et de mes bleus... Noël arrivera bien un jour, pas vrai ? ahahah !) 

( mille excuses Paul Edel, mais vous devrez attendre pour écouter ici un morceau de Fauré ou de Frank. Aujourd'hui, ce sera un petit bout du carnaval des animaux de Saint-Saëns : le moyen de faire autrement ?)

IL faut donc sauver le soldat Paul Edel de la mélancolie, et faire oublier à Dexter les fâcheuses impressions ressenties à la lecture de nos échanges. De plus, je voudrais bien convaincre Paul que la Vie Parisienne ne m'attire pas tant que cela, j'en ai même un peu peur, enfin elle me fait le même effet que le collant suspendu au plafond qui attire les mouches, l'été. Brrr, malgré la chaleur ! 

Comme nous sommes au printemps, je ne vois qu'une solution. Faire participer mes fidèles visiteurs aux semailles adoucies de cet avril. 

Il faut savoir que le jardin potager, à Beaubec, ou la serre, ne sont pas éloignés de la maison, contrairement à l'habitude :  souvent,  les propriétaires des petites maisons les planquent derrière une haie ou à l'écart, pour laisser devant leur porte les jardins d'agréments, les rosiers, les iris et les pelouses rases...

Mais pas à Beaubec. Dès le départ, Clopin a planté le jardin  pile poil au beau milieu du chemin, juste devant l'habitation - et ce n'était pas un hasard. J'ai l'habitude de dire que ce potager n'est pas simplement un jardin de légumes... C'est en fait une déclaration, aussi sérieuse que les pancartes qui avertissaient l'étranger, dans les villes des westerns, qu'ici les armes à feu étaient autorisées...

Eh oui. Clopin déclare qu'ici, sur ses terres, les productions matérielles, ménagères et potagères auront la place d'honneur. Que l'asticot fouisseur de terreau vaut bien la rose, et que les semis, s'ils sont un petit pot pour lui, sont de grands bonds nourriciers pour l'humanité...

Sur la première photo, prise de l'intérieur de la serre, on aperçoit d'ailleurs le terrible gardien des lieux sacrés : notre chien, tous crocs dehors, tenant en respect l'étranger indésirable.  (bien entendu, en vrai, Ti'Punch gémit de plaisir pendant que M. D., le voisin, lui gratouille le bide en lui sussurant : "c't'un bon chien, ça, pôv'tiite bête...)

mais le jardin de Clopin, c'est aussi ça :

et ça (une déclaration, vous dis-je !) :

Bon, il faut dire que le printemps en met un coup un peu partout autour de la maison, alors je vous envoie un petit florilège germinalier ! 

(vous admettrez que je fais tout ce que je peux pour vous sortir du marigot parisien !)