22 novembre 2011
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La brume, grise et bleue, tenace, est si épaisse en ce moment, dans les petits matins brayons, qu'on croirait qu'elle ne s'élève pas de la terre, mais qu'elle s'échappe des yeux embués des hommes. Mais je ne ressens peut-être cela qu'à cause du pauvre Jim, et de la pauvre de moi, qui rêve bien trop souvent, presque toutes les nuits désormais, à d'interminables descentes dangereuses, où je tente de le suivre et de le retenir, vers un rivage où les syrtes nous enliseront : grains de sable dans la gorge, grains de sable dans les yeux - la brume n'a pas fini de tremper nos visages...