Rubrique à Vrac

C'est la nuit, et je veux échapper à certaines pensées oppressantes. Donc ouvrir un livre  - sans réveiller personne dans la maison endormie - ce qui n'est pas si simple qu'il n'y paraît, et ne s'opérait pas, avant, sans une certaine culpabilité, soulignée par les soupirs de Clopin...

Mais c'était avant.

Car il me suffit, désormais, d'ouvrir ma liseuse : une lumière s'en échappe, et me voici très exactement comme Ali Baba ouvrant un coffre dans la grotte obscure des quarante voleurs. J'ai l'impression que mon visage, penchée vers la source de lumière, reflète le même type de convoitise que je discernais, jadis, sur le visage d'Ali, tel qu'il était dessiné dans  mon livre de contes. Sauf que ce ne sont pas les pierres précieuses et l'or qui étincellent et me nimbent de richesse, mais les mots des livres que je lis, ou  que je relis. 

L'important est dans la convoitise, que je retrouve intacte, comme à  huit ans.

Les livres, qui m'auront  accompagnée toute ma vie, et que je peux donc espérer continuer de fréquenter, contenaient donc aussi mon enfance : quelle féerie - et quelle lanterne magique que cette liseuse...