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2 juin 2014 1 02 /06 /juin /2014 09:11

Bon, je me décide : Clopinou n'ayant plus vraiment cours, son appartement est disponible. Deux ou trois jours,  au printemps,  à Paris, même seule, ne peuvent me faire de mal - et compenseront sans doute la déception ressentie à l'annulation du beau voyage que nous devions faire. 

 

Je sais que j'aime être seule à Paris : j'avais 16 ans quand cela m'est arrivé pour la première fois. Ma mère, excédée de mon adolescence, m'avait expédiée chez une amie à elle. Pendant une semaine, munie des tickets adéquats, j'ai pris le bus tous les matins, pour déambuler dans les musées et salles d'exposition parisiennes. J'ai réussi à trouver mon chemin, sans pourtant jamais intégrer la géographie de la ville. Je m'y sens toujours aussi perdue que le petit Poucet, et seules les stations de métro m'y sont  cailloux blancs. Mais justement : ce petit vertige de la désorientation fait partie du charme. Quand Clopin m'accompagne, je ne peux l'éprouver : il connaît sa capitale bien mieux que moi.

 

J'irai me balader aux Buttes-Chaumont, qui sont à deux pas de l'appartement ; sans doute un cinéma ou deux, et les expos, bien sûr. Le Louvre, mercredi... Peut-être avec Clopin, s'il vient me rejoindre...

 

 

Je lève le nez, prend le vent, et lorgne vers la Seine. J'espère bien qu'elle ne sera pas "aussi grise que la Tamise" ! Allez, zou, hoche-queue, mésanges et hirondelles m'encouragent : je m'en vais à tire d'aile ! 

 

A bientôt !

 

 

 

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